Muda ausencia contemporanea

Pues bueno, respondiendo al ha vuelto, pues ahora sí, he vuelto, y esta es mi voz bien fea pero es igual....


El pez que no recibe
de la boca del neón su alimento
(pescador sin tenis
o mezclilla
o caña de lujosa ostentisidad)
la carroña de un teléfono
inmóvil
en la oreja de un desierto,
cargado de eléctricos silencios
sin la lluvia
de palabras reales y pesadas,
seco de automóviles y luz.
Y así vamos como jinetes
cabalgando sobre los colectivos
y sobre las cabezas
de los que han caido.
Languidece mi tiempo
mientras en el cine
una estrella porno grita:
¡Oh, my God!
Y ese God tiene la erección
flácida
pues le han usado tanto ya
que no logra procrear
nuevos pescadores
y se resiente
del preservativo cínico,
descartable,
de la mediocridad y el individualismo.
¡Me han empaquetado
y puesto precio en la carnicería!
¡Qué más da si me compra
mi mamá
para asarme en su sartén
de tradiciones!
y sí, había vida lejos de tu atomicidad
mujer de radio y de cometa,
pero no era lo que vos pensabas,
esa vida bailaba
sobre las piernas de un extranjero,
eternamente extraño
a los sensuales colores lumínicos
de la navidad y el soft-rock.

Me pareció que habían como tres bloques. Los dos primeros ligados, el tercero no me pareció tanto y además no lo entendí




El pez que no recibe
de la boca del neón su alimento
(pescador sin tenis
o mezclilla
o caña de lujosa ostentisidad)
la carroña de un teléfono
inmóvil
en la oreja de un desierto,
cargado de eléctricos silencios
sin la lluvia
de palabras reales y pesadas,
seco de automóviles y luz.
Y así vamos como jinetes
cabalgando sobre los colectivos
y sobre las cabezas
de los que han caido.
Languidece mi tiempo
mientras en el cine
una estrella porno grita:
¡Oh, my God!
Y ese God tiene la erección
flácida
pues le han usado tanto ya
que no logra procrear
nuevos pescadores
y se resiente
del preservativo cínico,
descartable,
de la mediocridad y el individualismo.
¡Me han empaquetado
y puesto precio en la carnicería!
¡Qué más da si me compra
mi mamá
para asarme en su sartén
de tradiciones!
y sí, había vida lejos de tu atomicidad
mujer de radio y de cometa,
pero no era lo que vos pensabas,
esa vida bailaba
sobre las piernas de un extranjero,
eternamente extraño
a los sensuales colores lumínicos
de la navidad y el soft-rock.

Silvia Quirós escribió:Me pareció que habían como tres bloques. Los dos primeros ligados, el tercero no me pareció tanto y además no lo entendí




El pez que no recibe
de la boca del neón su alimento
(pescador sin tenis
o mezclilla
o caña de lujosa ostentisidad)
la carroña de un teléfono
inmóvil
en la oreja de un desierto,
cargado de eléctricos silencios
sin la lluvia
de palabras reales y pesadas,
seco de automóviles y luz.
Y así vamos como jinetes
cabalgando sobre los colectivos
y sobre las cabezas
de los que han caido.
Languidece mi tiempo
mientras en el cine
una estrella porno grita:
¡Oh, my God!
Y ese God tiene la erección
flácida
pues le han usado tanto ya
que no logra procrear
nuevos pescadores
y se resiente
del preservativo cínico,
descartable,
de la mediocridad y el individualismo.
¡Me han empaquetado
y puesto precio en la carnicería!
¡Qué más da si me compra
mi mamá
para asarme en su sartén
de tradiciones!
y sí, había vida lejos de tu atomicidad
mujer de radio y de cometa,
pero no era lo que vos pensabas,
esa vida bailaba
sobre las piernas de un extranjero,
eternamente extraño
a los sensuales colores lumínicos
de la navidad y el soft-rock.

pues los colores me gustan, el pescado soy yo, poema de semana santa es pescador de hombres aunque ya en la vida estamos completamente solos y todo aquello que no han dicho que es bueno es bueno por tradición tal vez...que se yo ni yo me entiendo hoy es que amaneci de malas y he vuelto a mi oscurantismo literario...soy bipolar y necesito mis pastillas de chiquitolina para hacerme mas pequeñito este sentir de estar vivo en medio de la nada...mas?

Ah ... ya entendi. es que pasas de escribir en tercera persona singular (el pez), después en primera persona plural (nosotros los peces) y por última en primera (y0 el pez ). a ver si me entendes

Por amor a los y las bipolares, te pido que no digas que sos bipolar. En un camino de ausencias, cuando vimos muchas piedras o no vimos ninguna, lo mejor es seguir caminando y como dijo Machado, haciendo camino al andar....

Silvia Quirós escribió:Por amor a los y las bipolares, te pido que no digas que sos bipolar. En un camino de ausencias, cuando vimos muchas piedras o no vimos ninguna, lo mejor es seguir caminando y como dijo Machado, haciendo camino al andar....

pues no soy bipolar autonombrado y mis pastillas de chiquitolina no las encuentro jajaja que mal me hubiese gustado tener mejor animo hoy pero ya ves y eso que ya volvi el colchon jejeje tengo la pesadez de la existencia sobre mis hombros turbios, y este saco me queda demasiado largo de mangas aunque quisiera ser tan feliz, hay un silencio que me indica que no...

Pues mi querido Amaval tu unica solución es el suicidio. Claro es problema es que no podés arrepentirte.

"Tengo la pesadez de la existencia sobre mis hombros turbios
y este saco me queda demasiado largo de mangas aunque quisiera ser tan feliz,
hay un silencio que me indica que no..."

porque será que a veces solo se puede escribir cuando se tiene ese estado de ánimo.

Se puede poner como antes de una y. Importante para mi discurso historico

Maje no sea cabrón, los biplares sufren mucho. hay que ser demasiado hombre o mujer para estar en ese saco.

opa que esto? diay si quieren les traigo por aca el DSM-IV, osea ell manual medico de trastornos de la mente, mi biblia, aj ja ja, para que dictaminemos al amigo amaval, la verdad me gusto mas la frase esa del saco, que todo el poema,
y si, los mejores momentos para escribir, son los de crisis existencial, yo no me imagino un poeta que escriba dando brincos como pony encantado ...no lo imagino,